Achei graça no Facundo Guerra, novo sócio do Alex Atala no bar Riviera, que ficou todo feliz quando ele foi escolhido como um dos cem mais influentes do mundo pela revista “Time”. Imagine ficar sócio de alguém e, na semana seguinte, ele emplacar um título desses. Vai ter sorte assim…

Li um livro há alguns dias, “Faça Acontecer”, de Sheryl Sandberg, e parece até que é o meu livro preferido na vida. Não é. Coincidência.

Me impressionei com a descrição da “síndrome da farsa” que a autora descreve nas mulheres. Quando se tornam famosas, sofrem de um medo absoluto de que alguém descubra que, na verdade, são farsantes, que não sabem nada daquele assunto que as projetou e querem morrer de vergonha por estarem se prestando àquele papelão. Mulheres.

Os homens já aceitam com naturalidade e seguem em frente. Fazem acontecer, o que seria um bom slogan para o Atala.

Imagino que, se eu fosse o Alex, ao pegar o jornal, tomando café, e desse com a escolha como um dos cem mais influentes do mundo, quando não consigo nem que o cachorro me obedeça, correria para a cama de novo e tamparia a cabeça com o cobertor. Ou me instalaria debaixo da cama. Se, por acaso, saísse do esconderijo um dia, imediatamente faria como o Pelé e começaria a me tratar na terceira pessoa do singular, como um ser diferente.

Diria “o Alex vai hoje ao cinema para arejar a cabeça”, “o Alex quer mais galinhada, por favor…!”.

Como tive a sorte de elogiar e gostar de verdade do Alex Atala desde que ele era pequeno e fui seguindo a carreira que foi se tornando sólida, coerente, inteligente, gostosa, interessante, tenho autoridade para falar bem dele agora e até talvez ganhe um pouquinho mais de farofa de iogurte na sobremesa.

Não, não foi o lobby do sistema marqueteiro que o levou até lá. Para falar a verdade, acho que esses lobbies nada mais fazem do que descobrir o que é bom e mostrar o achado com mais ou menos exagero. Queria ver qualquer rede de marketing elevar uma péssima cozinheira a melhor do mundo e mantê-la lá.

A única diferença do passado, no caso, foi a inclusão de cozinheiros junto com pintores, atores, atletas, beldades, empresários, papas etc. e tal. Parece que o mundo quer alguém atento, curioso, com o poder de transformar e tenacidade de se mostrar.

(Acho muito simpático o Daniel Redondo, marido da Helena Rizzo, que é uma potência de cozinheiro e que, mesmo depois de descoberto, quando começa a caça para torná-lo celebridade, só geme “déjame tranquilo” e se esconde como um avestruz. Tranquilo, Daniel, isso também é uma técnica!)

O que mais queremos? Uma comida que, pelo menos, mostre nossos ingredientes e o modo como são trabalhados aqui, de preferência, aproveitando as inovações pelas quais passa a cozinha. Queremos beleza na apresentação! Beleza pura!

Que os chefs não só cozinhem, mas atentem para a questão da comida, naturalmente, sem estardalhaço ou didatismo exagerado. Que tenham generosidade para aprender e ensinar. Se além de tudo forem bonitões, ponto pra eles.

Alguém já viu o seriado “Downton Abbey” (GNT, às quintas-feiras, 22h30)? Fiquei em dúvida se falava nele no começo, no meio ou no fim. Teve uma audiência de milhões de pessoas assistindo à vida de uma família e da criadagem nos fins da era eduardiana. Aqueles cenários ingleses, maravilhosos, as roupas, a vida das mulheres e dos homens, há cem anos. E a vida de uma casa.

O começo da novela anuncia o afundamento do Titanic, e nele morre o herdeiro de Downton Abbey, o que vai ser o pano de fundo para a trama. Depois, a Primeira Guerra com suas mudanças.

O mundo vai passando ao largo, mas, na realidade, é um novelão dos bons sobre a família e seus agregados, a fortíssima hierarquia social, o que se podia fazer ou não. O que vai nos interessar mais? A vida dos empregados ou dos patrões? Páreo duro.

Downton Abbey é a casa, o lar de todos. Só funciona por patrões e empregados a considerarem coisa de sua responsabilidade, cientes de seus deveres, obrigações e direitos.

Para efeito desta coluna, vamos ver a cozinha funcionando o tempo inteiro. A cozinheira é ótima, vai trazer risadas e aflições. É ajudada por um fio de gente, a menina Daisy.

A cozinha é inacreditável. Acho que, por necessidade de facilitar as coisas, juntaram todas as seções, numa salinha só, com uma só mesa, um forno, um fogão. A verdade seria outra. Além da cozinheira, teríamos alguém para lavar louça, outra para limpar verduras, outra para assar pães, mas, no caso, sobrou tudo para a pequena e frágil Daisy.

Podemos descobrir os horários de Daisy. (Há um livrinho sobre o assunto “The World of Downton Abbey”, na Amazon.)

4h30 – Ela se levanta para acender o fogo na cozinha. Depois, acende as lareiras de cada quarto e corre escadas acima e abaixo para colocar a mesa de café da manhã dos empregados.

6h – Acorda os empregados e acende lareiras do primeiro andar.

10h – Daisy lava a louça do café da manhã. A cozinheira-chefe manda que ela limpe as panelas para o almoço e que lave as verduras.

4h – O chá dos empregados. Ninguém pode olhar para a cara de um empregado sem pedir um chá, que vem devidamente arrumado em bandeja de prata.

7h – Daisy já está trabalhando há 13 horas, mas é agora que vai começar o jantar dos empregados e, um pouco mais tarde, o dos patrões.

8h30 – Limpa as panelas que foram servidas no almoço e serão usadas de novo para o jantar.

9h45 – Depois do jantar da família, Daisy lava o restante da louça. Come alguma coisa na cozinha e é mandada para a cama, para o seu desgosto, pois é a única hora que os empregados têm para conversar um pouco. (A folga deles é de meio dia por semana.)

Achei que vale a pena ver. Bonito, bons atores, extremamente previsível, com armadilhas para pegar nossa atenção. Novelão inglês, delicioso para quem quer ver as panelas, a louça, a mesa, as joias, os uniformes, os objetos. E o passar da história como entretenimento na TV.

Na semana passada, contei que fui entrevistada por uma repórter que trazia, além de lápis e papel, olhos azuis ou verdes, cabelos louros, nada chamuscados pelas lides da cozinha. É que ela atua em todos os setores, entrevista sobre o que lhe interessa, e a cozinha a estava deixando intrigada.

Quase todas as pautas eram sobre o assunto. Onde andariam outros heróis que não chefs, desde quando a malha colada do Super-Homem fora substituída pela calça xadrezinha do chef? Não pude responder a tudo e aqui vai o restante.

E os realities shows de chefs? Um mistério, porque neles não se aprende a cozinhar, mas concordo que se aprende a dizer “sim, chef”, para não se tomar uma frigideira no ouvido. Então, ali, o programa não é de comida, é de competição.

E tenho uma hipótese sobre os programas que se repetem exatamente do mesmo jeito, como o do Gordon Ramsay, aquele que conserta restaurantes falidos.

O roteiro é exatamente o mesmo, o mesmo timing, ele chega à cidade, entra no restaurante, vê que num lugar onde há um mar gigantesco na porta o dono do restaurante só serve cabrito congelado e muda o menu para ostras e vermelhos e outro peixinho vadio que nade por ali.

O dono quase se mata com as modificações, o cozinheiro bate a porta e vai embora. Mas, quando dentro de três meses Ramsay volta, pode-se escutar hummm, hummm de gostosura na boca dos clientes. E o cofrinho do caixa está barrigudo, se arrebentando de euros.

E assistimos. Os cozinheiros atores são surpreendentemente bons, o Ramsay atua melhor do que cozinha, e o resto é a satisfação de nossa parte infantil, sabe quando a mãe pula uma linha do “Chapeuzinho Vermelho” e a criança quase dormindo sobressalta, chorando? Nós, os do sofá, somos assim também.

Imagine se um dia nos puséssemos a ver o programa e, quando os garçons trouxessem a comida da casa para o chef provar, ele achasse tudo uma delícia, comentando que não teria nada a fazer lá, que o problema deveria estar em outro lugar? Começaríamos a chorar como os bebês, com certeza.

No mais, assistimos a coisas que nos interessam. Quem não gosta de comer? Quem gosta de matar um peru e assar para o jantar? Então vemos o Jamie Oliver matar os perus do seu quintal, perus que ele nomeou e criou com suas crianças, e ficamos felizes por ter que ser ele a executar os bichos e não nós que compramos o peito enrolado em plástico no mercado.

E o momento é de muita reflexão sobre a cozinha e sobre todo o resto. A cozinha sofreu um bocado com sua medicalização e confundiu os assuntos. E ainda tem a nutrição com maiúscula.

Sugeri que a Luara lesse “Culture in a Liquid Modern World” (Zigmunt Baum), um livro pequenino e fácil. Vai achar que todos no mundo, não só os cozinheiros, estão nesse impasse de não ter “receitas”, livres como pássaros na gaiola.

A ideia dele é que todas as normas que antes cultivávamos passaram por um poderoso liquidificador e tornaram-se massinha de jardim de infância em nossas mãos. Ainda estamos brincando com elas. Até aprender tudo de novo.

Ontem foi lá no bufê uma repórter bonita me entrevistar. Tinha um nome devastador, ninguém pode não gostar de alguém que se chame Luara. Vi que estava preparada, tinha lido meu livro, tinha gostado, os olhos brilhavam de simpatia por aquela mulher que passara a vida lidando com a cozinha e, ao mesmo tempo, tinha um negócio e coisas paralelas.

O que ela queria saber? “Que história é essa que comida passou a ser a coisa mais importante do mundo? Por que o assunto é esse, por que as pessoas saem para jantar fora todo dia? E, por que, se não cozinham, assistem a todos os programas de TV, Ana Maria Braga, o ‘MasterChef’, o Gordon Ramsay, o Jamie, o Troisgros, o Anquier e a Rita Lobo? E todos os outros mais?”

Eu queria ser a mulher que ela esperava, cheia de paixão pela comida, descrevendo como se tempera um coelho, como se faz um ragu muito macio, o milagre de transformar o cru no cozido, o ovo em clara batida. Eu queria a pureza da Palmirinha, a cultura do passado, ela também.

Mas, sem querer, foi saindo de dentro de mim um ogro pessimista. De minuto em minuto, eu matava o brilho da Luara. Intercalava uma frase falando bem da cozinha, e logo apareciam mais três questionando a possibilidade de cozinhar com graça hoje em dia.

Geralmente, colocamos os problemas dentro de nós. Cozinhar ficou difícil porque nós envelhecemos, porque nossa família aumentou, porque trabalhamos o dia inteiro, à noite, queremos sossego.

Hummmm, mas não estaríamos apontando para dentro quando o certo era apontar para fora, para o mundo, para as circunstâncias?

Mas vamos convir que acabou-se o que era doce. O trânsito, as distâncias, as filas, o computador exigente, todas as notícias do mundo (quando uma azia de um coreano pode mudar a nossa vida).

Você adoraria ser o mágico Jamie Oliver, mas sabe que não dá. Vamos assistir e talvez um dia, quem sabe? Cozinharemos com a leveza dele. (Conheci o Jamie Oliver se formando, virando cozinheiro no começo dos 90.) Olha o tanto que demorou! Hoje assistimos aos profissionais como no teatro. Assistimos aos cozinheiros. Somos nós, num mundo ideal. Podemos ir ao mercado e comprar o que o cozinheiro fez.

Luara, minha entrevistadora loura e azul, é mentira que só comemos fora e bem. Só pra quem pode. A padaria nos salva, um café e um sanduíche ou uma rabanada, um suco. O sanduíche e a saladinha do almoço e do jantar… Talvez, à noite, um macarrão rapidinho, um risoto, que já nos dão enorme prazer e orgulho, mas, definitivamente, a massa de cozinheiros domésticos está deixando a profissão e o hobby para os especialistas.

Doces para os doceiros, bolos para os boleiros. Que cada um se arranje do jeito que pode, do jeito que seu bolso alcança e, se o amor pela cozinha é muito, ainda vai dar certo. Há meios de elaborar a escala das prioridades. Só não vai dar tempo de ler “Culture in a Liquid
Modern World” (cultura em um mundo moderno líquido), de Zygmunt Bauman. Prefira a padaria com seu eterno pãozinho quente com manteiga e pouca filosofia.

Vocês sabem, não é que o primeiro passo para um dia bom é um café da manhã sem pressa, cafezinho simples, com pão fresco e manteiga, não precisa mais? Precisa, sim, precisa estar vendo alguma paisagem verde pela janela ou pela porta. Se os jornais estiverem ao lado, melhor ainda. Há por trás daquilo uma ligação com o mundo. Nem que não dê tempo de ler, é só a âncora daquele costume arraigado.

Uma vez, roubei do jardim de um cliente uma muda de florzinha amarela. Acontece que todo jardim plantado com a mesma coisa por um quilômetro fica lindo quer queira quer não. O dele era assim, e consegui repetir a façanha num canteiro. Está lá. É a hora das flores pequenas e amarelas, e resolvi que vou fazer com que elas tomem conta da antiga horta. Vou deixar a pimenteira, o pé de louro, a jabuticabeira. E que as flores amarelas imperem sozinhas.

Nesta altura da vida, já me convenci de que a natureza de mãe não tem nada. Está sempre ali para dar o bote, mesmo que a gente não se distraia. Há aquelas pestes de bichinhos pretos ou de lesminhas incolores. Aprendi que morrem se a gente derrete um sabão na água e rega tudo. Até dá certo.

Acontece que a sálvia não sabe direito se gosta de sol ou de sombra, tem que ser meia-sombra. O coentro morre depressinha. Parece que a raiz da pimenteira tão querida está com cupim, e as heras estão umedecendo as paredes da casa.

Lá no sítio, é ainda pior. Não falo mais de caseiro que não planta nada, que só come Danoninho da cidade, mas coitado, é plantar e vem a chuva, e vem o vento, e vem a pulga, e zero. Começar de novo. Melhor plantar árvore, daquelas conhecidas. Não há vento que entorte.

E as galinhas? Seu Antonio me disse que uma delas estava com o pé machucado, com o dedo inflamado. Não me lembro de ter respondido nada, talvez um murmúrio, “vou à farmácia”. Não sei mesmo.

Ontem perguntei como ia a galinha. Ele respondeu que o dedo dela caiu com o remédio que eu mandei passar.

“Eu?” “É, a senhora disse para eu passar água sanitária.” “Seu Antonio, o senhor sabe que odeio água sanitária, nem compro…”

É, mas diz ele que mandei e quero morrer de dó da galinha sem dedo, que desastre!

E aquelas plantas que “pegam demais”? Hortelã, bonina, aquela florzinha caipira com cheiro de vaselina barata e feijão de rama vão nascendo, vão nascendo e, de repente, é preciso arrancar e jogar longe.

Com o tempo, vai dando uma saudade, mas, na hora da invasão, são mortos a sangue frio.

Pois é, o pão está crocante, perigo continuar comendo. Se começo a ler o jornal, perco a hora. Imagine um catálogo de plantas comestíveis que veio junto com um deles. Uma ervilha-verde de trincar nos dentes, uma salsinha-crespa que sozinha dá gosto a um omelete inteiro…

Foi-se o tempo de inventar hortas novas. Ainda tenho uns desvarios de canteiros altos que batam na minha cintura e com rodas para serem levados ao sol da tarde ou tirados das tempestades que Deus dá. É possível, seria o máximo. Tomo o último gole de café já frio e corro para o trabalho. Amanhã tem mais.

De repente, me lembrei de um livro que li há muitos anos. Minto. Tentei ler e achei tão esquisito, tão fora de propósito, que larguei. É o “Psicopata Americano”, de Bret Ellis. Saiu em 1991. Suponhamos que demorou dois anos para ser escrito e publicado, logo já tem uns 25 anos.

Lembro-me de que não devo ter entendido o livro, que só falava em grifes de roupas e comidas, extremamente superficial (de propósito) e violento. Mas, lá no fundo do cérebro, sabia que ele tratava muito de comida e fui dar uma relida.

Para espanto total, o livro que eu tanto estranhei virou quase normal para mim. É como se eu estivesse lendo a “Vogue” misturada com Tarantino. Nem estranhei nada e ainda me interessei e fui até o fim.

Sinal de que o horror da superficialidade e da falta de valores já não se faz estranho, vai mal!

Mas eu estava certa quanto à comida. Já se comia em Nova York o que se come ainda hoje nos restaurantes chiques. O dia e a noite dos personagens giram em torno de almoços e jantares, o status de se conseguir lugar com o maître e a posição da mesa. (Os maîtres eram mais importantes que os chefs.)

A primeira comida que aparece é na casa de uma amiga do psicopata, que serve sushi. Na hora da sobremesa, ela oferece sorbets de kiwi, carambola, figo e pera d’água.

Um desavisado pede sorbet de chocolate e cai na desgraça. Não é o que deveria pedir, errado ou exótico demais. E, ainda por cima, confundiu cappuccino com carpaccio.

No dia seguinte, o café da manhã do nosso americano, bonito, sarado, branco, rico e psicopata, é: um muffin de cevada com manteiga de maçã. Uma tigela de cereal de aveia com germe de trigo e leite de soja. Uma garrafinha de água Evian e uma xicrinha de café descafeinado. Uma xícara de chá de maçã e canela descafeinado.

No almoço (eles já usam muito o guia “Zagat”), conseguem um lugar num restaurante de “pós-Califórnia cuisine”. O protagonista já sabe como vai ser: canos expostos, cozinha aparente, pizza feita na vista dos clientes, burritos com vieiras, torradas de wasabi, fusilli e queijo brie com azeite.

Ele pede radicchio com lula e ragu de tamboril com violetas, e o chef os presenteia com pipoca “cajun” e também com um vermelho queimado de um lado só, “medium rare”. (Lembram-se dessa mania que deu aqui também por causa do chef do sul dos EUA Paul Prudhomme, que fazia o peixe na grelha, de um lado só, até queimar?)

Um jantar de negócios: boudin branco, frango assado e cheesecake. (A palavra cheesecake soa mal para um deles, é muito comum, fica confuso: “O quê? Cheesecake de que sabor? Quente? Cheesecake de ricota? De queijo de cabra? Enfeitado com flores ou com coentro?”).

Éramos assim há mais de 20 anos. Vamos andando ou paramos no mesmo lugar? Como o ser humano é engraçado! Como somos engraçados e excêntricos! O tanto que podemos nos preocupar com comida e suas modas… Tem muito pano pra manga nessas manias, hora de repensar. Eva e Adão já com a maçã. E nós atrás com sopinha de abacaxi esferificado. Quem sabe seja tudo sobre a árvore do bem e do mal?