Mercados e mercadinhos
16/10/13 03:00Acho que todos na vida já passaram por mudanças de casa, de bairro, de cidade, de país. E com as viravoltas que a vida dá temos de nos acostumar a comprar comida em lugares diferentes. Pouco mudei de casa. Mas, com dois anos de casada, fui para o Rio de Janeiro e tive que deixar, nos anos 60, as ricas feiras de São Paulo pelas feirinhas do Rio. E vocês não podem imaginar a diferença. O Rio de Janeiro custou muito a ter comida para vender, comida fresca, verduras, frutas, era um inferno. (Hoje tem até o Marcos Palmeira com sua fazenda orgânica!)
A feirinha, ali, junto da Aires Saldanha era até divertida. Eu, acostumada, andava puxando o carrinho de feira e tinha que fazer a mesma compra três vezes, pois os moleques esvaziavam o carro quantas vezes eu o enchesse.
Mas tinha coisas divertidas, uma quantidade de frutas-do-conde, de pinhas, pequenininhas e estourando de doces. E sempre um gringo na esquina, já meio bebum, comendo caqui duro e cortando pedaços com uma faca e oferecendo aos que passavam. Um camarão lixo (sete-barbas) que se comprava de balaiada, terrível de descascar, o ideal era fritá-lo com casca e tudo, e não tinha coisa melhor.
Vi no YouTube a poetisa Sylvia Plath falando sobre a Inglaterra. Ela dizia, entre outras coisas, que havia adorado a ideia de morar no campo e ao mesmo tempo a uma hora de Londres, e o que a fascinava totalmente era o açougue.
Acostumada com corredores brilhantes, músicas de elevador, peitos de frango anódinos embrulhados em plástico, não acreditou quando foi comprar umas costeletas de porco. O quê? Com a sensibilidade exagerada dela, até se desequilibrou. Um porco inteiro enorme, dependurado, meio porco, um terço de porco, sangue, faca, e o açougueiro lá, pronto a ir intuitivamente para o exato lugar onde estava a costela que ela queria! Que gênio!
Aos poucos, foi se acostumando até ela própria saber onde estaria a parte que queria fazer naquele dia. Cozinhava bem a poetisa.
Em Paraty não são muito de mercados nem de mercadinhos. Em compensação, o peixe que se pode levar quando se encontra um barco cercado de gaivotas é inacreditável. Faz-se um nó na ponta da canga, que se transforma numa sacola, e o fundo de rede cheio de criaturas esquisitas e camarões pequenos vira um caldo ou um pirão inigualável de bom.
E aquele lugar que não tem nada, fim do mundo no Brasil, vendinha ressecada, farinha e feijão, saquinhos de plástico com salgadinhos, biscoitos recheados e aquele picolé feito lá, embrulhado lá, cor de framboesa, que você vai chupando, chupando a cor e ele se torna branco e a boca vermelha, aquele, confessem, é o sorvete mais refrescante que existe.
Em Manaus passa uma charrete de madrugada com cheiros-verdes orvalhados. Às seis da manhã já murcharam.
E tem outra historia da Sylvia Plath, a mesma que se encantou com os porcos e com a singularidade dos ingleses. Hospedou-se numa casa, observou tudo e, na hora de dormir, a dona da casa ofereceu bolsas de água quente ou gatos, pois não tinha nem bolsas nem gatos suficientes para todos. A poetisa escolheu o gato.
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