Deformação profissional é um problema. Sério. Fico assistindo as Olimpíadas num estado completo de fofura, estado de espírito fofo, todo mundo amigo, que coisa é aquilo? Zorba , o grego, de braço dado com Chu em Lai,  o Sarkozy com o Naipaul, Audrey Hepburn com Neimar. Cada um com cara do seu país, jeito de andar, de falar, a atitude.

E os monstros de força choram! Mão no peito cantando hino. Me confundo toda, me vejo em Esparta, noutro mundo guerreiro. Só me espanto com os desequilíbrios das aterrissadas. Já repararam que todas as atletas que simplesmente voam, chegam errado ao chão? Com aquele pulinho para trás? Todas. Valha-me Deus, minha filha sugeriu que na próxima Olimpíada quem desequilibrar ganha pontos. Dão três pulos mortais seguidos com reviravoltas no ar, e ganham dez pontos pela chegada torta.  Bom, no fim ganha a que deu menos passinhos pra trás.

E onde entra a deformação profissional? É que fico pensando no que eles pensam naqueles minutos de esforço inaudito. Contam até 100? Vem uma musiquinha impertinente na cabeça? Acho que não.  Mergulham nas suas comidas mais conhecidas. Os americanos num prato fundo de cereais com leite, os orientais num arroz branco, num morro de arroz, os cubanos em creme de abacate, os mexicanos em moles marrons, alemães em cerveja quente, italianos em molho de tomate, franceses em foie gras. Pulam, deitam, se jogam no ar, na areia, na água como quem procurasse o seio de mãe a transbordar carinhos, no leite de mãe, a única explicação para tal perfeição e obsessão.

E o boxe e o judô, a raiva contida e incontida? Contra a comida que faltou, que pode faltar, contra a comida ruim, sabe-se lá, sempre há um assunto de comida lá no fundo. Mesmo em Olimpíada.

PS – Ah, o brasileiro em água de coco, acho.